Tinta Infinita

                            Este soy yo, en una joranda laboral en Univision en 2018  Hace exactamente dos años decidí dejar el periodismo, después de pasar nueve largos años trabajando en tres medios distintos: Claro, RCN TV y Univision. No fue una decisión repentina. Llevaba tiempo fermentándose. Era ese deseo incómodo —y persistente— de renunciar a mi puesto como Productor de Contenido Digital en Univision, aunque admitirlo me provocaba un conflicto interno considerable. Porque, seamos honestos, siempre había soñado con esto: escribir noticias, contar historias en grandes medios y creer, ingenuamente quizá, que mis textos —largos o cortos— podían llegar a mucha gente y significar algo. Además, yo sabía perfectamente lo que estaba poniendo en juego. Después de graduarme como periodista, pasé más de tres años trabajando en otra cosa. Entrar a la industria fue difícil. Mantenerme, aún más. Por eso la idea de d...

Allí estaba él, parado en medio de los transeúntes, justo al frente de la entrada del edificio, tratando de adivinar qué hora era. Angustiado, pues llegaría nuevamente tarde. Le venía pasando lo mismo desde hace días. Era como si inconscientemente su horario hubiera cambiado y se le imposibilitara entender el tiempo. O como si un hechizo no le permitiera hacer las cosas bien, y tardara más de lo esperado siempre, cada día que pasara, cada vez más. Ya no podía hacer nada. Era tarde otra vez. Resignado decidió entrar, arriesgarse. Qué más daba. Al fin de cuentas ya estaba ahí. Tenía que intentar conseguir la entrevista. Se anunció. Lo esperan desde hace media hora señor Alberto, le dijo la recepcionista. Lo sé, lo siento, contestó él. Le dieron una nueva oportunidad. Estaba de suerte. Sólo debía esperar a que los demás se marcharan y entrar de último. Tiempo suficiente para encontrar un motivo y así excusarse mejor por su tardanza. Algo bueno se me va ocurrir, lo sé...

Caía la noche y el calor comenzaba a disminuir un poco, aunque las gotas de sudor en los asistentes no desaparecían. Eran incesantes y no daban tregua al descanso. Recorrían los rostros confundiéndose con las lágrimas y aunque algunas quemaban, porque eran calientes como el ambiente, cuando bajaba la temperatura también lograban refrescar, sobre todo las que se caían por la espalda y las que se precipitaban entre las piernas. Olía a incienso, y a flores muertas. Olía a tristeza y a monotonía. El aire era denso y lento, no corría, parecía estancarse en algún lugar y después salir de repente con pequeñas expresiones que no alcanzaban ni siquiera para mover las hojas de los árboles. Allí no pasaba nada más. Desde hace tres años las únicas noticias que se escuchaban eran de muertes, lo único que se hacía era asistir a funerales, despedir a los muertos y luego beber. El padre había perdido la cuenta de cuántos entierros había oficiado y temía que él fuera el próximo y que nadie...